para a noite dos tempos.

Esta é a hora do triunfo dos fanfarrões.

Na arte arrogante há pouca subtileza. A tela branca, de ausente sentido, permanece incapaz de receber qualquer traço de sensatez, de caminho e de clareza. As cores são pesadas e graves, vincadas e urgentes, simples mas onomatopaicas.

Para onde vamos? Somos levados vertiginosamente para a noite dos tempos.

O fanfarrão vive dias gloriosos. Já não precisa dissimular fraquezas e erros próprios. Basta proclamar verdades e morais. As suas, as do seu mundo sadio na intolerância, mas mirrado na vida de empatia.

A palavra já não é gentil nem acolhedora. Torna-se truculenta, na ânsia de ficar à tona de uma superfície e de um ambiente desconhecido, e no impulso de levantar as bandeiras das virtudes do ego próprio. O cérebro de onde provém essa palavra espalhada, é o alambique destilador de raivas e rancores.

Faz-se caminho num campo de batalha de tribunas e teclados, pisando sem piedade o semelhante que é apenas o outro, já não um de nós. O mal personificado no nosso igual.

Sim, chegou a hora do triunfo dos fanfarrões.

Vai deixar-nos moribundos, despidos de humanidade. Cegos para a compaixão, tontos com a vertigem da justiça ilusória, sem complacência ou perdão.

Pelo glorioso mundo dos nossos ideais.

E quando despertarmos desta loucura, estaremos todos mais pobres, menos livres, menos generosos, menos semelhantes, menos humanos e então, mais afastados uns dos outros e mais separados do criador que se aproximou da humanidade perdida.